"Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. Pero es una soledad que necesita ser defendida, que es lo mismo que necesitar de justificación. El escritor defiende su soledad, mostrando lo que en ella y únicamente en ella, encuentra."
María Zambrano, Por qué se escribe
Biografía: Nace en Vélez - Málaga en 1904. En el año 1921 inicia sus estudios de filosofía como alumna libre en la Universidad central de madrid.
Fue discípula de J. Ortega y Gasset, Zubiri y Manuel García Morente
La obra de Zambrano es hija y heredera indiscutible de la Segunda República española, una época de brillantez y libertad intelectual en la que una jovencísima María Zambrano había tenido la ocasión de mostrar su creatividad, su talento y su compromiso con la democracia. No es extraño, por lo mismo, que con la vuelta de la democracia a España le llegaran a la filósofa los más importantes reconocimientos: premio Príncipe de Asturias en 1981, premio Cervantes en 1988, y varios doctorados honoris causa en distintas universidades españolas; fue nombrada, además, hija predilecta de Andalucía en 1987, coincidiendo con la constitución de la fundación que lleva su nombre en Vélez-Málaga, la ciudad que la vio nacer en 1904.
Zambrano deja una obra donde se conjugan la inteligencia y la sensibilidad, además del eclecticismo y la diversidad. Incansable lectora, se acercó a filósofos tan dispares como Séneca, Ibn Arabi, Heidegger o Nietzsche; escribió, asimismo, sobre creadores de la época clásica como Platón y Sófocles; también lo hizo sobre diferentes autores del mundo hispánico, entre los que ocupan un destacado lugar San Juan de la Cruz y Miguel de Cervantes; el análisis textual y literario de los dos autores mencionadas, junto a los que publicó sobre Antonio Machado, Miguel de Unamuno, Emilio Prados, Pablo Neruda o José Ángel Valente entre otros, dan cuenta de una aproximación muy particular y original de la filósofa a la literatura española. Ana Bundgaard señala en este sentido, que Zambrano instrumentaliza la literatura, de manera que las obras que ella comenta se convierten en textos que son objeto de una reflexión personal, subjetiva e ideológica, y que no tiene en cuenta que el lenguaje poético es una manera concreta y específica de establecer una comunicación entre el ser humano y el mundo.
Obras:
-Horizontes del Liberalismo (1930)
-Hacia un saber del alma (1934)
-Filosofía y poesía (1939)
-Hacia un saber sobre el alma (1950)
-El hombre y lo divino (1953)
-Delirio y destino (Escrito en 1953 y publicado, posteriormente, en 1989)
-Persona y democracia: Una historia sacrificial (1958)
-España, sueño y verdad
-Los sueños y el tiempo (Reeditada en 1998)
-El sueño creador
-Claros del bosque (1977)
-La tumba de Antígona (1967, 1989)
-Los Bienaventurados (1979)
-De la Aurora (1986)
-El reposo de la luz (1986)
-Para una historia de la piedad (1989)
-Unamuno (escrito en 1940 y publicado, añoss después en el 2003)
-Cartas de la Pièce. Correspondencia con Agustín Andreu (Escrito en los setenta y puiblicado el año 2002)
-La confesión: Género literario y método (1943, 1988, 1995)
Y algo usual, un par de poemas ^^
Antes de la Ocultación
Comencé a cantar entre dientes por obedecer en la oscuridad absoluta, que no había hasta entonces conocido, la vieja canción del agua todavía no nacida,
confundida con el gemido de la que nace; el gemido de la madre que da a luz una y otra vez para acabar de nacer ella misma, entremezclado con el vagido de lo que nace, la vida parturiente.
Me sentí acunada por este lloro que era también canto tan de lejos y en mí,
porque nunca nada era mío del todo.
¿No tendría yo dueño tampoco? T_T
La música no tiene dueño, ^^
pues los que van a ella no la poseen nunca.
Han sido por ella primero poseídos, después iniciados.
Yo no sabía que una persona pudiera ser así, al modo de la música, que posee porque penetra mientras se desprende de su fuente, también en una herida.
Se abre la música sólo en algunos lugares inesperadamente, cuando errante el alma sola, se siente desfallecer sin dueño.
En esta soledad nadie aparece, nadie aparecía cuando me senté en mi soledad última; el amado sin nombre siquiera.
Alguien me había enamorado allá en la noche, en una noche sola, en una única noche hasta el alba.
Nunca más apareció. Ya nadie más pudo encontrarme T_T
Por qué se escribe
Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace un descubrimiento de relaciones entre ellas
El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle.
¿Será esta comunicación?
Si es ella, el acto de escribir es sólo medio,
y lo escrito, el instrumento forjado.
Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor
Hacia un saber sobre el alma
Y así me he ido quedando a la orilla.
Abandonada de la palabra, llorando interminablemente como si del mar subiera el llanto, sin más signo de vida que el latir del corazón y el palpitar del tiempo en mis sienes, en la indestructible noche de la vida.
Noche yo misma
Delirio del incrédulo
Bajo la flor, la rama sobre la flor, la estrella bajo la estrella, el viento. ¿Y más allá?
Más allá, ¿no recuerdas?, sólo la nadala nada,
óyelo bien mi alma, duérmete, aduérmete en la nada si pudiera, pero hundirme.
Ceniza de aquel fuego o queda dagua espesa y amarga el llanto hecho sudor, la sangre que en su huida se lleva la palabra y la carga vacía de un corazón sin marcha.
De verdad, ¿Es que no hay nada?
Hay la nada y que no lo recuerdes T_T
Era tu gloria.
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro en ese fuego que te abraza, luz y agua.
Más no puedo. Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo, no puedo buscar nada.
No llego hasta la nada
Comencé a cantar entre dientes por obedecer en la oscuridad absoluta, que no había hasta entonces conocido, la vieja canción del agua todavía no nacida,
confundida con el gemido de la que nace; el gemido de la madre que da a luz una y otra vez para acabar de nacer ella misma, entremezclado con el vagido de lo que nace, la vida parturiente.
Me sentí acunada por este lloro que era también canto tan de lejos y en mí,
porque nunca nada era mío del todo.
¿No tendría yo dueño tampoco? T_T
La música no tiene dueño, ^^
pues los que van a ella no la poseen nunca.
Han sido por ella primero poseídos, después iniciados.
Yo no sabía que una persona pudiera ser así, al modo de la música, que posee porque penetra mientras se desprende de su fuente, también en una herida.
Se abre la música sólo en algunos lugares inesperadamente, cuando errante el alma sola, se siente desfallecer sin dueño.
En esta soledad nadie aparece, nadie aparecía cuando me senté en mi soledad última; el amado sin nombre siquiera.
Alguien me había enamorado allá en la noche, en una noche sola, en una única noche hasta el alba.
Nunca más apareció. Ya nadie más pudo encontrarme T_T
Por qué se escribe
Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace un descubrimiento de relaciones entre ellas
El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle.
¿Será esta comunicación?
Si es ella, el acto de escribir es sólo medio,
y lo escrito, el instrumento forjado.
Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor
Hacia un saber sobre el alma
Y así me he ido quedando a la orilla.
Abandonada de la palabra, llorando interminablemente como si del mar subiera el llanto, sin más signo de vida que el latir del corazón y el palpitar del tiempo en mis sienes, en la indestructible noche de la vida.
Noche yo misma
Delirio del incrédulo
Bajo la flor, la rama sobre la flor, la estrella bajo la estrella, el viento. ¿Y más allá?
Más allá, ¿no recuerdas?, sólo la nadala nada,
óyelo bien mi alma, duérmete, aduérmete en la nada si pudiera, pero hundirme.
Ceniza de aquel fuego o queda dagua espesa y amarga el llanto hecho sudor, la sangre que en su huida se lleva la palabra y la carga vacía de un corazón sin marcha.
De verdad, ¿Es que no hay nada?
Hay la nada y que no lo recuerdes T_T
Era tu gloria.
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha en el soplo de tu aliento.
Mira en tu pupila misma dentro en ese fuego que te abraza, luz y agua.
Más no puedo. Ojos y oídos son ventanas.
Perdido entre mí mismo, no puedo buscar nada.
No llego hasta la nada
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